Уже не греет кровь и холодеют ноги
Под покрывалом бед и одеялом лет
И некому согреть, и отвернулись Боги,
Зачем он им такой, его почти что нет.
По лестнице невзгод, стирая боль до хруста
Пока ещё ползёт, не ведая зачем,
Наверное читал когда-то книги Пруста
И думает, что жизнь одна из книжных тем.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.