Повесть о маленьком Боге, живущем в каждом из нас

Повсюду дым.
Ночные стражи ждут приказа
Всесильной королевы Ночи.
В руках вельможей госпожи
Как-будто под слоями сажи
Мелькают чёрные ножи.
Зажгите свечи —
Нам нужно видеть молний свет.
Во тьме мы тьму не разглядим.
И лишь печальный силуэт
Сжимает белые мечи.
Пока что он один. Но все же
Нам в одиночестве пророчат
Всесилье. Разум мудрецов.
Почетное старение в бумаге
И много серых троеточий...

Во свете лун и старых магий
Зажглись огни в его глазах.
И больше нету страха и стыда.
И золотая борода,
Отсвечивая от созвездий,
Содержит силу города.
Передавая колорит
И заполняя мысли чувством,
А чувства - мыслями.
Он начинает понимать,
Что все же выстоит.
И никому не скрыться от суда.
Отсюда взгляд.
Такой надменно-лучезарный,
А ночью мило-заводной.
Ему не нужен ни покой,
Ни звук солёного прибоя.
Ведь дышит только то,
Что было или есть —
Живое...

Повсюду дым.
И попросту не видно гордости
На поприще седин.
Наш силуэт сидит.
И дышит. И живёт.
И вдалеке его зовёт подруга-ночь,
Нещадно напевая
Мотив французских берегов...

Ведь света тоже не видать
При свете дня.
Конец.
(Для всех, кроме меня).