Уже со Священного Тиса опали последние листья.
Зима над Потерянной Милей, и в душах мороз…
Уехать… Куда-то, где не был, чтоб просто забыться…
Непросто забыться, когда догорел твой шартрёз...
Без сахара в кровь. Чая тоже, пожалуй, не нужно.
Зелёная горечь по горлу из горлышка вниз…
Французский квартал Орлеана лишь сон. Я разбужен.
Зачем-то был выброшен в эту унылую жизнь...
Ноябрь 2016
Chartreuse II
© Copyright: Ирод Вайткроу, 2017
Свидетельство о публикации №117010300301
Свидетельство о публикации №117010300301
Рецензии