О чем писать нам, было б в строчку,
Когда не пройден путь судьбы.
Ведь на исписанном листочке,
Нет слов, исчерпанной любви...
Хлестает время нас, по нервам.
Бросает в жар своих огней..
Хотелось быть когда-то, первым,
Но стал другим и стал мудрей.
О чём писать нам было б в строчку,
Прожив в тени свои года,
Ведь на исписанных листочках,
Дороги, правили слова....
Мы, поднимаем взор к восходу ,
Забыв вчерашний будний час..
О жизни пишем, о природе...
Лишь время пишет всё, про нас...
М. Догар..
А мы все пишем...
© Copyright: Михаил Догар, 2017
Свидетельство о публикации №117010208719
Свидетельство о публикации №117010208719
Рецензии