Край земли, тропинка к кладбищу,
Все вокруг мертвецки белое,
А по небу, как по пастбищу,
Бродит солнце недоспелое.
Мужики бредут опушками
Наобеданы, похмелены.
Глянешь в профиль - вроде, Пушкины,
А в анфас - одни Емелины.
Лишь один стоит у ясеня,
У нехоженой пролесины.
Если б знали Бабаясины,
Как весной опасны Лесины.
Он глядит на всех насуплено,
Кулаки его сжимаются,
У него еще не куплено,
От того бедняга мается.
Ворон гаркнул на валежнике,
Черный, как агорафобия.
Из сугробов, как подснежники,
Пробиваются надгробия.
***
© Copyright: Андрей Саломатов, 2017
Свидетельство о публикации №117010107232
Свидетельство о публикации №117010107232
Рецензии