Он говорил стихами, значит пел.
Он говорил - слова казались рунами.
Он струны рвал, старался и хрипел.
Он был поэт, но не в ладах со струнами.
Ему удобен был аккордов марш.
Не до симфоний, жизнь пряма и правильна.
Ему доступен быт и подпол наш.
Он сердцем знал и центр, и окраины.
Он понял смерть без помощи шприца.
Хотя и не без помощи наверное.
Не убирая перекос лица,
Он шел на смерть и пел, и было верно.
На сцене жизни он рубаху рвал.
В ночной тиши смотрел на стену белую.
На том пути, куда он нас позвал,
Он сделал все, а нам теперь доделывать.
О Владимире Высоцком
© Copyright: Денис Мозжухин, 2016
Свидетельство о публикации №116123003324
Свидетельство о публикации №116123003324
Рецензии
