Издалёка, иссохшей рукой
Протянулась Мечта старинная --
Бесконечностью длясь дурной.
Ищет яблочко молодильное.
Той коснётся, другой головы.
Глянет, между извилин-ветками.
И, увидев, скажет: увы!-
Сплошь, усыпано всё ранеткою.
Мелкой. Дичкой. Красный горох.
Так, зимой -- для поклёва птичьего.
Не сгодится пища дурёх,
Для возврата лика девичьего.
И опять, заспешит Мечта,
К раздобыче -- незнамо откуда,
В никому не известных местах --
Всеми столь долгожданного чуда.
Свидетельство о публикации №116123001646