Ты куда, Гольфстрим?

                - фьючерэхо-

От Женевы дикой до Парижа
Чуть в снегах приметною тропой
Я бегу во Францию на лыжах,
Как когда-то бегал под Читой.
              Мне Париж тот тоже не малина
              И не путеводная звезда.
              Но поближе от него к Берлину,
              А оттуда ходят поезда
К нам: до субтропической России.
У меня там, под Читою, сад.
В нём зимой особенно красиво:
Будто чистым золотом горят
             Цитрусы там всяческих калибров,
             А меж ними,- это, как всегда-,
             Носятся весёлые колибри.
             Боже мой, как я хочу туда!
Ждут меня плоды там золотые:
Изменился климат у страны.
Вот теперь мне финики чужие,
Наконец, и правда, не нужны…
             Отопьюсь читинским сладким соком,-
             Мандаринный сок меня бодрит,
             А потом отправлюсь в край далёкий,
             Улица была где Бейкер-стрит.
Там теперь пингвины и медведи.
Но перед исходом на Ямал
Якобы,- вот лично и проверю,-
Англичанин памятник создал.
              Как эту - «кому»? Ему: Гольфстриму!
              Так вот, если как-то доберусь, -
              Снег вокруг «Гольфстрима» я откину -
              И в сады читинские вернусь…
Странные зимою сны бывают.
Но, пока ещё я не уснул,-
Англичанам от души желаю,
Чтоб Гольфстрим налево не свернул!

                Виксавел.