С черновика

Как часто мы живём, как будто
Творимое – лишь черновик
И смысл конечного продукта,
Настоенного на крови,

Нам как бы и не важен вовсе,
Раз увлекателен процесс.
А после все прощенья просим,
Когда оглянемся в конце

Всего пути. Лишь понемногу
Приходит знание, зачем
Мы в плотном мире ищем бога,
В себе не чувствуя ничем

Его реальные активы.
Что было сразу? Райский сад?
Мы искаженье перспективы
Пытаемся переписать

С черновика… Заходом новым
Иных ошибок понабрав.
Жить сразу набело, быть Словом,
Несущим чистоту добра

Исходную – боимся. Будто
"Аз есмь" не истина… Как знать,
Быть может, качество продукта –
Осмысленная кривизна…

Быть может, красота и сила
В том, чтобы вычертить узор,
Что жизнь разумная носила
Лишь только в мыслях до сих пор…

Кому судить о том, что выйдет?
Да нам же. Богу в нас. Тому,
Кого мы ищем в чистом виде,
Сопоставимым по уму

С собой же… что смешно, ей богу.
Пастух не может быть овцой!
Уж слишком мы к себе нестрого –
Балованные. С хитрецой.