Пусть не привык
пока к жаре,
но плов я ел уже руками
в столице древней
Бухаре,
где глина
заменяет камень.
Резные двери Бухары
и пыльный путь
до крепости эмира,
в пути –
нерусские трактиры,
чинары словно без коры.
Там низкий стол
Стоит как на кровати,
Белеет сахар и дымится чай.
Откуда мы,
пока за чай мы платим,
чайханщик спросит невзначай.
И для меня
как гостя дорогого
спешит поправить он ковер.
И ясно мне,
что всякого другого
ждет с ним такой же разговор.
Он колет сахар.
Дланью заскорузлой
с размаху бьет по обуху ножа.
Ударам в такт
меж чайников обрюзгших
пиалы тихо дребезжат.
Зеленый чай
неспешно попиваю
за пиалою пиалу,
я примостившись где-то с краю,
не как узбек,
а ноги на полу.
Предамся грезам я и лени,
не ощущению вины,
пока гудят мои колени
в пыли случайной чайханы…
Эскиз 1 - Бухара
© Copyright: Владимир Улас, 2016
Свидетельство о публикации №116122904603
Свидетельство о публикации №116122904603
Рецензии