Так одному из миллиарда...

так одному из миллиарда
выдан шанс с глоток в наперстке
сделать мир на куплю лучше
он не спит и рвет бумагу
на ней ноты или строчки,
или краски, или кровь
брызжет тонкой алой струйкой
на бетон, где продавщица
между дочерью в палате,
умирающей от рака
и своими пирожками,
с привкусом самооценки
молча слушает нирвану
на немного позабыв,
что все кончено и дальше -
только тьма и не заметив,
как земля под ней уходит,
навсегда, жалея мать.
тот в бумагу впрядет слезы
этой женщины, и может
кто-то их увидит, разве
вдруг не выпадет осколок
из него - в нем тайна тайн.
и тогда он угасает,
потерявшись в людском пепле,
как и все стремится к счастью -
только хуже остальных.
а другой, пройдя чуть дальше
босиком по солнцу, ярко
разгорится птичьей стаей
рассекая темноту
и ложится на дорогу
кто навылет, кто в дурмане
заблудившись без подруги
иль с подругой - как те двое,
что делили пополам,
все случавшееся с ними
в красном лондонском тумане
словно двое - это степь
неприступная созвездьям
потому что вечный день.
им казалось, но шанс брошен
и ему - плести корзину
и спасать в нее людей.