***

Отныне не осталось никого.
Лишь боль, предательство, обида и обман.
Разрушено былое волшебство.
Я верю, что мы строили не нам.

Мы строили другим все наши планы,
Мы строили мечты для радости своей
И как бы не казались они людям страны,
Мы верили, что дальше будет лучше, веселей.

Ты счастие нашла в другом, кто громче и сквернее.
Кто будет врать в глаза, и засоряя душу
Твою, тебе будет казаться, что честнее
Нет его. Поэтам же дано жить лучше...

Поэту не дано почувствовать чужой любви -
Он не зависим, не привязан в этом плане.
Может любой погибнуть от поэтовой руки.
Но существования смысл поэта странен.
Да, не зависим; да, свободен: да, влюблен...
Подумаешь, так каждого назвать поэтом можно.
Но правду жизни не ломает, коль умён,
Только ПОЭТ, кому с собой ужиться сложно!

Вернусь к тебе, родной мне человек,
Ты предала меня! Вернуться хочешь чтоли?
Ты не вернешь меня: я - прошлогодний снег
Растаявший. Ушёл под землю... с кровью.
Я был тобой растоптан, вмят в асфальт.
Я верил, я любил, дышал тобою.
Я жил тобою. Но пришёл поэт, чье имя Свят...
И был я выгнан. Сделался изгоем.
Скитался я. И в поиске любви
Я вынес истину Земли совсем простую:
Что нет любви на свете - не ищи.
......
Вернуться хочешь? Нет! Мне в сторону другую.

Вот так, прощай, любимая, удачи там с ДРУГИМ.
Ты мне близка была, теперь ему родная.
И пусть к тебе души моей играет пыл,
Я знаю, что и мне нужна ДРУГАЯ.