Под Пушкина
Пылая вся от перегрева,
То вдруг начнёт писать сонет,
То бросит, и уже вослед
Спешит писать его портрет…
А что же наш аристократ?
Герой, как видно, только рад!
Он сердце девушке тревожит,
То нежен, то заметно строже,
То ласков, то гневится вдруг,
Не подаёт ей даже рук…
То навестит, то вдруг поможет…
То пропадёт… Её уж гложет
Вопрос: «О Боже, как он может?!»
Он ей не пишет, не звонит,
Уже давно остыло ложе,
Когда ж мобильный дребезжит,
Она надеется: «Но всё же…»
27.07.07
Свидетельство о публикации №116122809490