Первая строчка не о тебе,
Она о моей печали –
Какого бы мнения был я о сне,
В котором бы сны умирали?!
Пятая строчка грустна и нема,
Словно опавшие листья –
Это судьба наливала вина
В чаши, готовых смириться.
Что о девятой? – давно и старо.
Строить бумагой – не прочно.
Жалко, однако, что поздно прошло
То, что уходит не точно.
Двенадцать – священная цифра всегда,
Лопнувший миф о прекрасном;
Словно корявые корни к воде
Тянуться мысли о грязном.
Посвящается
© Copyright: Дмитрий фон Мещеряков, 2016
Свидетельство о публикации №116122808687
Свидетельство о публикации №116122808687
Рецензии
