Комнатка метров шестнадцать,
Стены белы, потолок.
Градусов где - то семнадцать,
Что ни надето, - всё впрок.
Мерным стаканчиком время;
Лихо секунды бегут, -
Это часы; жизни семя
В землю бросают и жнут.
Есть ещё мир, тот реальней,
Вечер - укутан он в лён,
Вечером гость он прощальный,
Утром - сквозь тюль - окоём.
Слева и справа, как стражи
Книгами полны, стеклом,
Словно подав экипажи,
Грезят шкафы пред окном.
Там Ванька мокрый причудлив,
Весь он прозрачен насквозь,
Листья раскинув, как кудри,
Веточка с веточкой врозь.
Всё очень дорого, близко.
В каждом мгновенье судьба.
Мне б отклониться от списка
Но не могу, - череда…
Светом пленяет настольным
И потолочным лучом,
Праздником дышат невольно -
Люстра, светильник, ни в чём
Места себе не находят,
Каждому метру поклон.
В жизни людские приходит
Свет, замерев у икон...
Комната
© Copyright: Владимир Апрель, 2016
Свидетельство о публикации №116122708005
Свидетельство о публикации №116122708005
Рецензии