Какая-то черная осень,
Своим ностальгическим флером
Меня накрывает,
волна за волной.
Прощение мы просим,
у Бога
Стоя в храме, перед иконами,
Где сверкает крест
Золотой.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.