Говорится, что время лечит,
Окровавленную душу.
Но её состояние перечит,
Поговорке - стремясь наружу.
Горсть вина насыпая в стаканы,
Жажду мы утолить пытались.
Нанося на щёки румяны,
Позитивными быть старались.
Только дались нам эти приличия,
Отозвавшись глухим эхом.
Нет для Смерти совсем различия...
Даже внешний вид - не помеха.
P.S. После прочтений произведений одного автора, что-то нахлынуло и сочинилось...
В конце
© Copyright: Владимир Шамро, 2016
Свидетельство о публикации №116122604193
Свидетельство о публикации №116122604193
Рецензии
