Не натюрморт

Это не стих, не штрих, это не натюрморт,
просто какой-то псих твой рисовал портрет.
Кто-то сказал тебе, будто бы ты не тот,
будто бы ты не прав, будто бы смысла нет
шансы тебе давать. Легче пустить в расход,
чем объяснять и ждать много небыстрых лет.
Ты не теряй себя, это лишь переход
через постылый быт, сквозь суету сует.

Вдруг ощутишь внутри, где-то в груди, укол!
Это сигнал тебе - будь же самим собой!
Время найдёт тебя, спросит под протокол:
- Хочешь ли всё ещё в голову - разрывной?..
Этот ответ письмом ляжет на старый стол.
Зло поскорей забудь и не грусти, не ной.
Как по весне опять листья покроют ствол.
Так же и снова ты будешь любить весной.

Но до весны, мой друг, много сойдёт воды,
просто терпи и всё, просто сожми кулак,
крепко его держи. Жди от своей звезды
яркий такой сигнал, верный какой-то знак,
что миновал невзгод, что избежал беды,
что прекратился спад. Сроду бывает так!
А по весне цветут всюду сады, сады.
И без весны - никак! И без неё - никак...