Скверные будни

запах мертвечины. кажется кто-то умер,
ты на дне моих самых кровавых и
грубых ран, незаживающих с утроба, кстати,
до гроба
недолго осталось дней этих жутких.
к тому же на шее свисает булыжник из будней,
ночей и вневременных остановок
раздумий; что я непоколебима
не думай,
ломаются волосы, я и голос, а впрочем,
ножи все твои уж давно отточены,
о скалы мои из сердца и плоти, хочешь,
увидеть, как я вдруг молю о пощаде?
мне смехом глаза накрывает, я плачу
о вечном освобождении, и смело глядя,
начинаю петь тебе славные оды,
какая удача... не жить среди своры с сих пор!
не жить.. ибо жить так позор! законы собачьи
мне в горло как лезвие;
я пьяная, а вы все вдруг трезвые,
меня окликают безумные бездарью,
я мёртвая, но к сожалению еще с утроба,
совсем не железная и не стальная.
память подводит, и я забываю о лае,
орущих мне прямо в уши, и я оглушенная
пою тебе славные оды, вся исступлённая,
о том, как красиво я превращаюсь в прах,
и страха не знать мне отныне,
я ныне не с вами, а где-то в гостях у бога,
меня в этой жизни, увы, было много.