***

С-у-у-у-у-ка ...
Ни звука...
Чердачные окна не заколочены.
Голуби чьи-то , под крышей
рыщут...
П-и-и-и-щу
и-и-и-и-щут.
И думаю, не согласны
снова на роль предвестников.
Но старых хозяев наместники
строят на них свои планы.
И все так сла-а-а-авнооо...
Пла-а-а-авноооо...
Внешне - обманчиво.
Внутри - устойчиво.
Их - большинство...
Их - общество...
Им всегда рады,
для них - награды,
водка из винограда под голубиный суп.
Уууупсс...
Но - поздно.
Уже несут...
И ведь не в этом суть.
И даже не факт что не правы.
Просто, снобизм предлагает слог.
А тот, кто мечтает - предпологает
что, внешние силы им так управляют
Лелеют, ласкают...
И на ухо шепчут - " Ты смо-о-о-ог "...
И опять к голубям.
К их чердачным окнам.
К стенам окрашенным охрой.
Рубенсам, Босхам...
К череде пилигримов
С их посохами
Или к тем , что не под Римом,
а где то в нашей волости.
И не с посохом, а с сохой.
Но тоже мечтают в жизни.
Хоть снобам это и кажется низменным.
Соху ведь рифмуют не с  охрой, а с известью
Может просто хотят известИ ?
Чтоб не мрамор римский
А таблички "без вести"...
Как глубоки между нами пропасти..
И зонами бедствий пора обьявлять области...
Но к этому еще дорости надо
Чтоб не по дурости...
И чтоб бронза на памятник
не нам, голубям награда...
Как толпа будет ра-а-а-ада-а-а-а...