Ты знаешь наше сердце даже лучше нас

Ты знаешь наше сердце даже лучше нас.
Ты видишь в сердце затаенные обиды.
Нам кажется, что всех простили мы тотчас...
Когда, покаявшись, нет ни лица ни вида.
Но то, не так... Не всё простили мы.
И даже сами мы порой о том не знаем.
Не избежать последствий от "чумы",
Которую мы в сердце сохраняем.
Но благ Ты, Господи! И тщательно блюдёшь,
Чтоб в сердце нашем не осталось ни соринки.
И если мы не видим, создаёшь,
Нам ситуации, чтоб вымести пылинки.
И незамеченной окажется  она,
Обида, что внутри у нас засела.
Мы бьемся лбом, что нами прощена,
Душа любая... Но не в этом дело...
Недавно вспомнился тот день, когда в надежде,
На скорой до больницы добрались.
Как торопились... Не бывало прежде,
Когда бороться надобно за жизнь.
В приемной, врач, заслуженный, со стажем,
На изможденное лицо свой кинув взгляд,
С брезгливостью... меня обескуражив,
Врачебный совершала свой "обряд".
И в тоне голоса ни капли состраданья,
Возможно мысли , что мы с улицы пришли.
Все возмутилось от такого истязанья,
В моем сознании от горечи души.
"Где ваша честь и клятва Гиппократа?
Что Вы за врач, коль милосердия в Вас нет?".
А он, смиренно ожидал, когда в палату,
Добраться сможет... Но... Его уж нет.
Прошло уже немало дней... Забылось...
Воспоминания о той большой любви,
Мне грели сердце...но не совершилось,
Прощения... Так и жило в крови...
И вспоминая, как тогда спешили,
Я вспомнила ту женщину - врача.
Какими горькими и злыми слова были,
Которые она произнесла...
И что то екнуло в груди... Я не простила,
Обида спряталась в укромный уголок.
Ведь вспоминая, я опять её судила...
Но то, что спрятано, увидел во мне Бог.
И Он историю напомнил не случайно,
Но чтоб обиду я простить врачу смогла.
Бог знает все забытое, все тайны...
И я простила... Не скорбит душа.
Спасибо, Господи! Ты сердце лучше знаешь.
И что осталось, Ты захочешь удалить.
Спасибо, что всегда напоминаешь,
Чтоб мы прощали, что должны простить.