Во! Проперло мужика на стихи,
Так случается порой, ребята,
Видно пишется ему от тоски,
От рассвета каждый день до заката.
Вроде что б ему писать мужику?
Вроде жизнь его сложилась как надо,
Но вот тянет мужика на тоску,
Значит где-то приключилась засада.
Так и мучается бедный мужик,
И всё пишет, вроде хочет исправить,
А из сердца вырывается крик,
Не писать себя не может заставить.
Вспоминает всё о той, что была,
Он не смог спасти её от кончины,
Словно сердце поразила стрела,
Может в этом основная причина.
Эх, проперло мужика на стихи,
Как скрутила его в жизни утрата,
Вроде, как и не его те грехи,
Но не радует ни жизнь и ни злато.
Мужик
© Copyright: Александр Дмитриевич Иванушкин, 2016
Свидетельство о публикации №116122503206
Свидетельство о публикации №116122503206
Рецензии
