Во рту запах моли
торжественный дворник
несётся будить моё одиночество,
посыпая паролями завтрак.
На другой стороне океана,
бегают белые кони,
в завтра.
По тонкому льду,
до любви патефона,
найти бы пластику звука
и выставить громкость небу.
Подумать только,
на другой стороне микрофона,
повесилась скука
и белые кони бегают.
Свидетельство о публикации №116122511315