Я пересяду на чужой трамвай,
И вновь поеду по чужим маршрутам,
И, может быть, приеду в это утро,
Где дарит солнце тёплый месяц май.
Где не морозят ветры-холода,
Где стужи не терзают людям души,
Где каждый думает, что он кому-то нужен,
Где каждый думает, что это - навсегда.
Ну а пока я здесь, недалеко,
В дождливых днях, пронизываю ветром
И измеряю сутки, будто метром,
И проливаю день, как молоко.
Я здесь, я в прахе, посреди дорог,
В грязи и пыли, может быть навечно,
Хотя я знаю, что не бесконечна
Тропинка, что лежит у Ваших ног.
Года осядут пеплом на снегу,
И их не спрятать под продажной маской.
То жизнь? Не факт. Скорее, это сказка.
Придуманная, кстати, на бегу.
Ведь я не верю в этот глянец - фальшь,
Разлитая рекой по бездорожью.
И не всё правда из того, что "можно",
Гарантий нет, что это - не мираж.
Я пересяду на чужой трамвай...
© Copyright: Варвара Мирошникова, 2016
Свидетельство о публикации №116122410523
Свидетельство о публикации №116122410523
Рецензии