СЛ17

Маша любит кофе.
Не крепкий, корицей пахнущий.
Маша, как и любой страждущий,
Ищет Бога в высокой ноте.

Но Маша совсем не глупа,
И знает наверняка,
Что умный уверует в Бога,
А мудрый уверует в веру.
В меру страстно,
В меру безвременно она
Ищет спасения в
Вороных кудрях.

Она видит за спинами крылья,
Рога на висках,
В тисках объятья,
Побеги из комнат,
Поцелуев лиловый остаток.
Маша видела кровь под моими ногтями,
Она слышала шепот и крик за дверями.
Маша держит ключи от болезненных тайн и стенаний.
Она пишет морозом в маршрутках на треснутых окнах,
Она слышала песни железных китов, погрязших в пробках.
Мария-живая картина Густава Климта,
И вся она-в яркости золотого слитка.
Пожары прядей
До боли хотят
Согреть исхудавшее тело.
Тонкие пальцы
В черноте волн волос
Утонули бы смело.
Совсем неумело, однако
Маша скрывает это.
Всё с той же любовью
Срывает коросты ран,
Прижигает порезы спиртом и словом,
Пока я ругаю  Её за скромность во многом.