***

Поэты - непонятнейший народ.
При всей своей суровости - ранимы.
Их лица, стертые под толщей грима,
Ни Дьявол, ни Господь не разберет.

Поэт - великий дар и рок жестокий.
Он может вознести и в грязь втоптать.
Способны всю судьбу переломать,
Рифмуемые днем и ночью строки.

Слова - клинки, что проникая в сердце,
Наносят ран несчетное число.
Неблагодарное, поверьте, ремесло
- Калечить, ради мнимого бессмертья.

Поэты - скверный, непокорный люд.
У них всегда семь пятниц на неделе
И грань от нежности до беспредела
Они не чувствуют, когда поют.

Любовь узнав, играют с ней, как дети.
Воюют, каются, смеются напоказ.
И уходя, не опускают глаз,
От слез опухших, по родной планете.

Поэт - паршивая овца везде и всюду.
Покой неведает творящего душа.
И только та, кому стихи он посвящал
- Прощает мальчику его причуды.

Спасибо, что прощаешь иногда.
Спасибо, что еще хотя бы снишся.
Ты умирая, заново родишься,
Танцующая по краям листа.

01:55.
08.09.16.