На охоте...

Сверкало солнце, как пятак,
Надраенный песком.
В реке сидел голодный рак
В засаде под мостом.
Обозревал из-под воды
Водителей телег
И чертыхался: «Где же ты,
Злосчастный хитрый грек?!
Разбить же может паралич
От долгого поста.»
А по мосту гуляла дичь,
Да только всё не та.
Без дела шлялся всякий люд,
Куда-то полз и шёл.
Был даже, кажется, якут
(А может быть, монгол.)
Однажды в реку лез таджик
(Ну что за человек?!)
Но рак терпел: «Живи, мужик!
Мне нужен только грек!»

Грызя с похмелья валидол,
Признался как-то дед:
Без грека, мол, и стол – не стол,
Вкусней, мол, блюда нет.
А дед был крут (хоть сиволап),
Гурман. Ценил стряпню.
Божился, греков цап-царап
Он штук по пять на дню.

Не в те года родился внук,
День нынешний убог –
Не тянут греки в реку рук,
На крайний случай ног.
Не жизнь теперь – сплошной конфуз,
Подобная плевку.
И не узнать, каков на вкус
Грек в собственном соку.

Скатилось солнце в буерак,
Свой завершая бег.
Бранил в засаде грустный рак
Недобрый новый век.