У моего огня есть минус...

У моего огня есть минус. Он гаснет чаще, чем умею разжигать.
Я раньше ждал, надеялся и верил. Теперь же остается только ждать.
Надежда с возрастом ушла. И в сказки верить просто разучился.
Куда дорога бы не завела, я преклонял колено и молился.

Пускай я вовсе не богат. По меркам мира я, почти, бродяга.
По меркам человека - меценат. Душой богат, но за спиной пустая фляга.
Я верил, как ребенок верит в новый год. Я доверял и предан был - был предан.
Вокруг меня все также проходил народ. Но ставни больше я не открывал с рассветом.

Я верил в тайну жизни, в искренность людей. И там и там нашел провал.
Вся жизнь осталась позади моих идей. Я искренности так и не познал.
Что есть любовь? Что есть понятие о вере? Не мне судить, но выводы всегда свои.
Остались в памяти следы и шрам на теле, и против мельницы слепой не победить.

Я с солнцем спорил, стою ли его тепла? И мне ответ давался новыми лучами.
И может быть лучами мне ответит и луна, если любовь я окружу мечтами.
Коварен век, он коротит мне по годам. Смыкает глаз, показывает сказку.
Хотел бы я не верить этим снам, но все сбывается, пусть и не сразу.

Я гасну чаще, чем воспламеняюсь. Но грею так, как не согреет пламя от свечи.
И капли парафина я теряю, каюсь. Но все ради победы искренней любви.
В деталях смысла нет, есть смысл в целом механизме. По итогу,
Если я только часть всего и орган в организме, как же верить в бога?

Куда девалась вся мораль и этика. Я там дышал, где нету воздуха вверху.
Вокруг лишь лицемерие, эстетика, все остальное рассыпается в труху.
Любовь ли правит скальпелем слепой судьбы, что обрывает и срезает лица на моем холсте?
Тебя нашел бы даже на краю земли, даже в камнях заснеженных, и в вечной мерзлоте.

Я вместо слов отправлю птицу с почтой. Она в той жизни приносила письма.
Послания прибудут и в порядке срочном, расскажут о моих потемках закулисья.
Узнаешь мои тайны, настоящие детали декораций.
И я среди развалин буду слыть в последнем танце.

Актеры. Занавес. Аплодисменты.
Свет в зале, неудачные моменты.