Исповедь

Снова здравствуй. Вернулся домой. Теперь
не готовь мне постель, не открой мне дверь,
не води в заиневший, поблёкший сад.
Я (наверное) взрослый.

Я справлюсь сам.

Знаешь, мама, я вырос из автотрасс,
из туманов болот и седин утра,
из чужих городов, из пустых промзон,
из околиц, что смотрят сто первый сон.

Знаешь, мама, до смеха взахлёб устал,
разномастных религий учить устав,
измерять безграничности пустоты,
говорить «угу», но молчать «прости».

И не греет теперь хит-парад планет.
Мне бы, мама, сдохнуть в любой войне,
мне бы научиться дышать водой,
мне бы ад пройти поперёк и вдоль.

Только не изменится ни фига.
Мне бы, мам, себе научиться лгать,
мол, что нужен импульс, заряд, толчок...
Спой мне – ну ты знаешь, – придёт волчок.

Может, так забуду похожесть дней,
может, станет легче (а, может, нет).

Ты хотела, чтоб я был хороший сын –
вышел парень с душой, как дырявый сыр,
вышел парень, что ищет тепло во вне,
вышел ирод, что сдохнет в любой войне.

Ты хотела, чтоб счастлив я был и жив,
чтоб не рвал ни глотку, ни тонкость жил,
чтобы боль и страх не сжимал в горсти.
Мамочка, прости дурака, прости.