Вечер... Ветер

мы заколдованные этой пылкой жизнью...
мы на часах - дыхание секунд..
мы так напрасны...мы настолько гибки..
мы тяжелы в плену душевных смут.
нас всех листает тот, кто нас оставил,
тут, на земле не познанных дверей.
мы ищем ЧТО-ТО..то, что суть вне правил,
в гармонии природных алтарей.

Эдуард Дэлюж   23.12.2016 12:34   Заявить о нарушении

И даже отклик - изумительный... )
СПАСИБО, ДИ...
С неизменной теплотой...

Ната Козырева   23.12.2016 20:51   Заявить о нарушении

Вечер... Ветер

Это некое состояние личного бытия. Просто так его не достигнешь, ведь любой поднаторевший в гипнозе может играть во всевозможные игры со своими образами.
И это способность быть самим собой до такой степени, что страсти твои соответствуют силам мироздания, и видно это любому, кто на тебя ни посмотрит, и нет надобности называть твое имя.

Вечер
Ветер
Ветреные звуки...
Руки
Плечи...
Я тебя к словам ревную,
Тем, что я не слышал так давно:
Свет,
Безмолвие...
Молчанье глубоко...
Кто ты Женщина?
Зачем пришла с Зимой?
Почему Весной заговорила?
Не пиши мне ветреной собой!

Один древний мудрец сказал, что весь мир наполнен отголосками и соответствиями. Другой сочинил длинную поэму об аде. Да быть поэтом — это возможность увидеть самом себе всё и взять тот единственный тон, который обеспечит созвучие с миром.
И тогда , плевать на логику, становишься ты ветром или огнем, морем, горным кряжем, дождем, солнцем или звездами, полетом стрелы, вечерними сумерками, любовным объятьем.
Становишься главным, благодаря главной своей страсти.

Я сын Ветра,
Я его кадило,
В днях, что между мною и тобой..
Дней, что нам прочесть не хватит силы.
Листья
Лиственный...
Соломенной тропой
След наш буквенный
Проснется снова в травах...
Тот, Лекарственный,
Молитвенный,
Святой...
Тот, Неистовый,
Болезненный,
Багряный...
Предрассветный,
Огненный,
Живой...
Губы
Плечи
Нежность
Ветер
Травы

Солнце поднималось медленно, словно не было уверено в том, что это стоит таких усилий. Но когда поэт находит искомое, он бросается в отчаянную погоню, освобождает свой разум, становится чистой страницей, заставляет мир остановиться..Так вместе с ним расцветает творческая жизнь, обретает и содержание, и глубину.
Она, творческая, — тот самый разум, который мыслит и внутри нас, а мы — всего лишь мысли, возникающие в этом разуме.

мы заколдованные этой пылкой жизнью...
мы на часах - дыхание секунд..
мы так напрасны...мы настолько гибки..
мы тяжелы в плену душевных смут.
нас всех листает тот, кто нас оставил,
тут, на земле не познанных дверей.
мы ищем ЧТО-ТО..то, что суть вне правил,
в гармонии природных алтарей.

Без этих символов зари, нарастающего света и таинственной тьмы мы тоже не были бы тем, кто мы есть. Без зарождения надежды, света, все равно свечи ли солнца ли, позволяющего отличить одно от другого, без ночи, которая несет утешение и из которой все рождается, мы тоже не могли бы читать, слушать, воспринимать сердцем поэтов и поэзию..
Это они вершат алхимию, которая сопровождает круговорот жизни-смерти-жизни.

Эдуард Дэлюж, 2016
http://stihi.ru/2016/12/22/10560

Татьяна Лаевска   20.12.2025 19:33   Заявить о нарушении