мой дом

Острая боль в горле, тихий шаг. Деревья на грани смерти. Серое небо, такое же серое, как 21 июня. Я все ещё помню, как медленно оно переливалось. От серого к черному. Насморк и горчичный свитер. Все казалось таким символичным по отношению к осени. Не отпустив свое прошлое, я предвещал свое будущее.
Сегодня я встретил пару алкоголиков, отравивших свою жизнь. Услышал их речь, полную мусора, истории, без светлого смысла, голос, полный неопределенности. Они просили мелочь. Грязными руками, в грязной одежде. Они будто были частью этого города. Сегодня тут стояла непредсказуемая тишь, даже ветер не поранил мои сухие руки. Но совсем недавно были поранены руки другого чловека, поранена его жизнь. Он был из тех же, кто просил деньги грязными руками, кто радовался спиртному, кто когда-то улыбался и думал лишь о светлом. Но его засосал этот город, этот район, эта улица - обокрали, напоили, заперли, еще немного, и в его яму кидали по три горсти земли.
На серой улице с желтыми пятнами я увидел одного парня, который не мог попасть в вену шприцом, наполненным черной жидкостью. Он также слился с этим городом. Сухое, увядшее, темное лицо, глаза без единой вспышки, без чего либо прекрасного, как эта улица. Она и его утопила, затоптала грязной массивной подошвой. И нет, он не хочет подниматься. Здесь что на дне, что наверху - одинаково.
Сухой кашель, волосы закрывающие глаза,
мне стало не по себе, ведь этот город мой дом.