Костёл стоит наместником. Тьма хлынула рекой.
А мы - всего лишь парни из Бундока.
Наивно было думать, что даёт душе покой
смерть грешников - служителей порока.
Моя война окончена, каравший дух остыл.
Эксперт из стен извлёк шальные пули.
На баутах болтаются древесные кресты,
мы с братом, будто Ангелы, заснули.
Ко мне спустилась дева и крылом - по волосам,
рукою - по щеке моей колючей.
А взгляд её скользнул по пневматическим стволам,
прикрытых чуть газетной серой кучей.
Прихлынув кровь к щекам моим, вновь распалит огонь.
Исчезло мимолётное виденье.
И только ощущенье, как лежит её ладонь,
оставит до утра в оцепененье.
Я был бы - я. Над гаванью сжижалась гневом кровь,
а утром схлынет с неба в одночасье.
Но этой ночью чёрною познал саму Любовь,
всё вытеснило ощущенье счастья.
(The Boondock Saints 1999)
Святые из Бундока
© Copyright: Ирландский Цыган, 2016
Свидетельство о публикации №116122107097
Свидетельство о публикации №116122107097
Рецензии