О Словах

         Ответное Арнаутовой Марие



Ищи неоткрытые белые пятна на вытертых картах…
Да хватит ли карт? Дорога не знает про слово Обратно,
Дорога спешит – вперед, сквозь слова, сквозь знакомые лица
И шепчет: Пиши, ведь – знаешь? – оно непременно случится…

На птицах Икар приземлиться готов
У праздничных стен не разрушенной Трои...
Эй, сказочник, слышишь, а можно с тобою
Туда, где огни позабытых костров?

На пристани, в Клубе Убитых Поэтов, опять вечеринка – пей, пой от души, сегодня аншлаг – Игорь Федорыч Летов. Джон с Дэвидом треплются снова за жизнь за маленьким столиком (виски и сода, на блюдце – кешью, шоколад и табак).
Ждет южного ветра Корабль Уродов – на мачте пиратский потрепанный флаг, и в трюме полно солонины и рома, на палубе – женщины, опий, вино... Флинт – Ною: «Эй, дед! Мы с тобою знакомы?» - тот важно кивает: «Да, вьюнош, давно.» А ветер, пропахший полынью и солью, лохматит у Пушкина кудри: Не спи!
Луна над Кармелем потрачена молью. Доносится дикий гитарный запил – то сэр Паганини нашел стратакастер, а Моцарт в кустах отыскал саксофон. Шаляпин кивает: «Так вот оно – счастье!», и радостно чешет в ближайший притон, где в вихре безумном – цыгане, медведи, хор майа и питерский кардебалет…
Смеясь, восьмирукая стройная леди жонглирует россыпью пестрых планет.

Все это, и то, и другое – ты слышишь, как новое Слово растет из страниц потертых тетрадей? Прислушайся, тише! – спешит хоровод из названий и лиц, вершится реальность, меняется время, плетется хитро вереница чудес…
Эй, книжник, не бойся, хватайся за стремя – осталась лишь пара часов через лес…

20.12.16