Ртутная плёнка, покинувши лужи,
Обнажила матовость ноябрьских дней.
И день, затаившись пред зимнею стужей,
Ждёт встречи с зимою – Любимой своей.
Он праздничный стол собирает, неспешно,
Из мысленных красок – заснеженных рифм.
Пускай беден стал раздаривши надежды,
Но последнее солнце – пока ещё с ним.
И пусть луч не в силах: матовость в глянец,
Обратно, простором из вод превратить.
Он знает и верит, что белый румянец,
Когда-то, его серость – сможет укрыть.
И ходит, хрустит коркой стылой печали;
Выжимая лучи из ноябрьских дней.
Частички себя, зарифмуя словами,
Готовит в подарок – Любимой своей.
31.10.2015
686 Любимой своей
© Copyright: Моргунов, 2016
Свидетельство о публикации №116122008613
Свидетельство о публикации №116122008613
Рецензии