Смерть правит бал над полем боя,
Свинцовой дробью рассыпаясь то и дело.
Земную твердь вздымая взрывом к небу,
Рукой костлявой управляет всем умело.
И небо черное от копоти и дыма,
Укутав солнце мутной пеленой,
Взирает равнодушно, как из пепла
Уходят люди чередою в мир иной.
Как будто руки, рукава пожарищ,
Протягивают к небу города,
С немым укором и одним, вопросом:
Когда же это кончится? Когда?
***
© Copyright: Лука Пружанский, 2016
Свидетельство о публикации №116122005545
Свидетельство о публикации №116122005545
Рецензии