Небо
как острый грифель карандаша, перечеркивает неудавшийся рисунок.
Я — не стая белых голубей, которая кружится и кружится,
словно, упившись высотой, забыла, что надо возвращаться на землю.
Я — даже не гром, что грохочет, как шаманский бубен,
вселяя страх, и заставляет съежиться и задуматься над своими поступками.
Я — само небо, а в небе достаточно места и стрижу, и голубям, и грому,
Но в нем сразу становится тесно и жарко от одного твоего пристального взгляда.
Свидетельство о публикации №116122002749