***

Когда перемещаются ледовые поля,-
Как будто надвигается беззвучная волна...
И тишиной объята навстречу им земля,
А солнце в небе замерло, бледнея, как луна.

И вот уже подходит передовой отряд
(Когда бы мог, то спрятался б испуганный мысок);
Они ползут на берег, сгребая всё подряд:
Коряги, так коряги; и гальку; и песок...

Скрипят песок и галька; но это ничего;
Ломается коряга, всё подминают льды...
Траву мне больше жалко: она была живой,
Она была зелёной, и в ней росли цветы...

А после лёд растает, вода сравняет след,
Она песок разгладит - и хоть ходи босой...
Я видела; и думаю, что смысла в этом нет:
Такое уж природное явленье, да и всё...

      1988г.

Когда живёшь на острове, то волны
Всегда в глазах, и даль волнообразна...
Конечно, тоже думаешь о разном:
Ведь остров - мир по-своему огромный.

И жизнь извне врывается сквозь треск
Приёмника... А всё-таки природа,
От мелкой пуночки до зверя-вездехода,
Живёт под звуки волн, их вечный шум и плеск.

Их колыбельные к нам призывают сны;
Их жидким светом полон воздух синий;
Морскою горечью насыщен ранний иней
И облака темны, как складки глубины...

         1980г.

"Снова дует ветер северо-восточный..."
Это строчка не моя, шеф придумал это.
Я так понимаю, выдал ненарочно:
Он ведь от рождения не любил поэтов.

Он их ненавидит, он их презирает -
Пушкина - поменее, всех других - поболе.
Впрочем, что до Пушкина - шеф его не знает;
Я так понимаю, не учил и в школе.

А что строчку выдал, мне на зависть просто, -
Это под влиянием сильного Норд-Оста,
Что надул нам снегу среди красна лета,
В химике угрюмом разбудив поэта.

            1990г.

Тихо падаю, перья роняю,
И кружусь, и лечу умирать...
Долетев, опускаюсь в кровать;
Просыпаюсь - и не умираю.

Я смотрю в потолок не дыша,
И в спасение сразу не верю.
Вижу трещинку... Этой ли щелью
Ты меня покидала, душа?

Или ты просочилась в окно -
Там, где пригнаны рамы неплотно?
Можно ль так поступать беззаботно,
Бросив тело на самое дно;

И летать, и дышать синевой,
Позабыв о подруге земной...
Вдруг, когда ты захочешь вернуться,
Я уже не сумею проснуться...

        1990г.

Жидкое солнце, точно в воде, растеклось в облаках.
Кожу наморщив, к истокам своим побежала река.

Ветер сегодня; ветер повсюду; ветер везде.
Чёрными рыбами тени от ветра бегут по воде.

В стороны - брызги, пену - на берег; ветер кругом.
Вот он на крыше, вот он на прочность пробует дом.

Вот он за дверью, вот за стеною, стукнул в окно...
Ветер так ветер. Я отсыпаюсь. Мне всё равно...

              1988г.

Набегает волна, выгнув шею крутою дугою;
Уползает волна, волосами песок подметая:
Ревматизм, отложенье солей, и вообще всё такое;
Я её понимаю, сама понемногу седая.

Но меня молодит ожиданье, а эта - у цели.
Как она торопилась, мечтая добраться до мели!
"Берег!" - думала, "берег!.. Вот ужо!.." - и достигла, в итоге.
Я ещё не достигла. Слава богу, я только в дороге...

          1988г.

Что за музыка в зрелище моря;
Что за праздник для глаза и слуха;
И не то, чтоб отсутствие горя,
А скорее - присутствие Духа.

Отдалённое пенье сирены;
Призрак паруса, если вглядеться;
Святость Света; объятье Вселенной;
Одинокое мужество сердца...

         1988г.

Я открыла дверь балка
В море летнего тепла.
Там струились облака,
И река из молока
По сырой земле текла.

А из тундры кто-то шёл,
Прямо в молоко ступая,
Прямо в молоко макая
Ноги, руки и мешок.

Шёл ли, плыл ли - не пойму.
Поздоровался, кивая;
И, в лицо не узнавая,
Я ответила ему.

    1989г.

Как настроил ветер скрипку -
Ах, мелодия какая!..
Нянька золотую рыбку
В чисто море не пускает.

Рыбка просит: "Там же ветер!
Я ж хочу его послушать!"
Нянька рыбке: " Там же сети!
Вот поймают, станут кушать..."

Я в своём балке тоскую:
Мне тушёнка надоела;
Мне бы рыбку золотую;
Я б сказала; "То ли дело..."

    1990г.

Какое оформленье звуковое -
Вой ветра, звук дождя и моря гул...
Пожалуй, если их усилить вдвое,
Я и себя расслышать не смогу.

Поэтому, а не из опасенья
Схватить простуду, я не выхожу;
Поэтому я из окна гляжу
На дикое воды столпотворенье...

Благословляю вас, мои четыре
Стены, мой потолок, моё жильё:
Когда такое делается в мире,
Мне нужно в нём хоть что-нибудь своё.

Я не покину этот тесный рай.
Зачем? Каких аплодисментов ради?..
Вот стол. На нём лежат мои тетради.
Вот кружка. В ней - ещё горячий чай...

          1989г.

У пуночек, у черно-белых, птенцы -
не то, что их мамы, не то, что отцы.
Они в своих пёрышках тёплых похожи
На наших воробышков: пёстрые тоже.

У них и повадка совсем городская:
Завидят маманю, и рты разевая,
Бегут; а уж сами способны летать;

Кричат, негодуют... И, нежно вздыхая,
Свой корм отдаёт им потатчица-мать.

          1990г.

Всю тундру облака исползали на брюхе;
Туман над морем; лёд белеет вдалеке...
Приёмник ли включить?.. Там что-нибудь о "Рухе",
О Ельцине, Попове, Собчаке...

Дотла обшарь эфир - ни скрипок, ни роялей,
Как ручку ни крути, не встретишь нипочём.
Убила целый час, но на любом канале
На разных языках - всё только Горбачёв...

Не то, чтоб я была совсем аполитична;
И рынок сердцу мил, и речи хороши;
Но здесь, на острове, так хочется о личном;
А мир - всё о публичном, о публичном;
И ничего такого - для души...

         1990г.

Аромат цветущей тундры
Слаб, но так медово-сладок...
Не боитесь ли простуды,
Уроженцы райских грядок?

Обжигает ветер грубый
Ваши стебли, ваши лица;
Негде скрыться... Как вы глупы!
Кто умнее, те в теплицах.

Кто умнее, те южнее,
И природа к ним нежнее;
Там земля для них нагрета;
Долго-долго длиться лето...

Не пойму,за что изгнали,
Кротких, вас, цветы и травы.
Вы грешили? Вы вкушали?
Вы кому-то помешали?
Или сами вы сбежали -
Ветер вас оплёл лукавый?..

Он напел вам, назвенел вам
О суровом, чудном мире...
Вы заслушались напевом;
Вы глаза раскрыли шире, -
И тайком - давай бог ноги -
По неведомой дороге,-
В тундру, к нам, к снегам и льдам,
Где мотает срок Адам...

      1988г.

В торосы складывает льды запасливое лето;
Но это там,где горизонт; а я легко одета;

А я, курортницей почти и только не в панаме,
С букетом тундровых цветов гуляю над волнами.

Мне ветер кудри шевелит, и шею он щекочет;
И солнце шлёт свои лучи, представь, в двенадцать ночи;

И не пугает - веселит прибоя канонада.
На что мне Крым, зачем Кавказ, могу без винограда.

И пёс, вон, берегом бежит с улыбкою на морде;
И жизнь повсюду хороша, пока её не портят...

            1988г.