С. Е. посвящается

Я пропащий, и голову свесив
Я иду в столь знакомый кабак
Про меня много сложено песен
Сняты фильм, сериал, альманах

А я вирши всего лишь пописывал
Даже жил за их скудный счет
Пьяной рифмы вледея силой
Я был тот ещё стихоплет

Кто теперь усомниться в мощи
Мной тогда написанных строк
Коль они пережить сумели
И войну, и переворот

Я писал про Родины ширь
Про великую сельскую даль
Я писал про пьянство и грусть
Я писал про земную печаль

Я раскидывал сети строк
В ожидании теплой весны
Наркоманы скажут: "Приход"
Литераторы скажут: "Сны"

Я не знаю, про что писал
Кругом холод, война и мрак
Я хотел просто пить вино
Я, наверное, был дурак

Кругом люди сотнями гибли
Кругом люди стрелялись и вешались
Да кому я там к черту нужен был
Со своими страданьями, песнями

Я писал, и платили мне
Обагренной, незвонкой монетою
Я писал, и я пил, как мог
Не волнуясь по поводу этому

Что с того, что так грустно мне
Что с того, что цель жизни потеряна
Если рядом в квартире сосед
У которого дети расстреляны

Если рядом и дом, и сад
Если рядом калитка скрипучая
Только некому открывать
Все по тюрьмам давно замучены

Мне платили, и я расхваливал
Тех, что смерть приносили народу
Красным я ту хвалу воспевал
А другим всё казалось, что Богу.

Я герой молодых и непонятых
Что чужим упиваются бредом
Годы жизни, что мной проворонены
Всё плетутся за мною следом

Не могу, не могу я так
Уже чувствую старости шепот
Мне за тридцать уже и я
Лучше брошу всё, лучше брошу

И умру я, всему вопреки
Даже собственному предсказанию
Не на улицах круглой Москвы
А в квадратной питерской спальне.