Быть поэтом
это не профессия.
Это крест.
Голгофа из голгоф.
Быть поэтом,
быть совсем не весело.
Задыхаться в паутине слов.
Пусть признанье
бронзовым надгробием
украшает лица
площадей.
И поэта жалкое подобие
вышло на страницы
букварей.
Пусть потом
в хрестоматийном глянце,
неудачи возведя
в канон,
рассуждают разные
с запальцем кем он был
и чем не смог стать он.
Тем ж, к кому
своей на горло песней
наступив, пристраивался
в ряд
непонятно было,
хоть ты тресни
для чего из жёлтой кофты флаг.
Для чего
зачем себя так грубо
выворачивать изнанкой
наперёд.
Как это: "одни сплошные губы",
когда губы
это только рот.
И опять,
уйдя в себя небритого
знал,
работой ран не залечить.
Сколько за поэта
за убитого
можно шкурников небитых получить.
И когда
однажды вдруг не спелось
рухнул
у своих огромных ног.
Но боюсь того,
что так хотелось,
не успел он, не сказал.
Не смог.
Памяти В. Маяковского
© Copyright: Эдуард Альперович, 2016
Свидетельство о публикации №116121904923
Свидетельство о публикации №116121904923
Рецензии