617. К

Я люблю Тебя больше, чем я могу. И наверняка
свыше данной – второй, такой же – уже не будет
Ни любви. Ни Тебя. Да и может быть и меня.
Никого. Ни души, давай просто о них забудем.

Ты мне слишком знаком, чтобы от себя
убегала я за Твоим поцелуем
в неизвестность, где мне было бы за пятьдесят,
где меня, как и встарь, никто не ревнует.

Дабы знал, что от первого рандеву
не осталось ни строчки. Мир все забудет,
и поэтому жить тихо, чтобы молву
о себе не услышать – в Тебе пребудет.

Я, пожалуй, Тебя не переживу,
мне обидно и тягостно жить на воле.
Если даже случится, что я уйду,
не вини себя в этом. Тебе и море

по колено, что жизнь – то и наяву,
не изменится и телефонный номер.
Не оставь на земле плачущую вдову,
женщин, милый мой, к счастью, убивает не горе, –

убивает их радость чужих жен. Начну
разговор с того, что для нас всех «свобода» –
а) это значит принадлежать одному,
б) позабыть одиночество
в) и не знать бога.

Остальное – натягивай как струну,
перекручивай, рви у подобия слога
и сними их: в конце концов, тишину
обозначив на месте моего эпилога.

Я люблю Тебя больше, чем я могу,
оттого, что по-прежнему одинока, –
это лучше, чем ждать когда я сойду
не с ума если, то – с Твоего порога.

Все равно ведь Тебя я не обману,
ибо лучшая часть меня-лжепророка
вся в стихах и в руках Твоих. Потому
«знать, как женщину» – нет для Тебя и проку.

Я стара. Я устала, мой милый друг,
мне еще не исполнилось двадцать три года,
во мне горечи столько от боли, разлук,
что и хватит испепелить целый город.

Ты не слышишь меня, я – ушедший звук,
сочетание Тебе неизвестных букв.
Без упрека, мой милый, слова – не друг,
слишком много озвучено было их вслух.

Вот и все, незабвенный мой кладезь мук,
свыше данной – такой же – любви не будет.

Не пугайся, мой Ангел, что Твой недуг,
полюбивший столь сильно Тебя убудет.



7 – 8 марта 2016 года
(в ночь)