Вихри гудят подземки...

Вихри гудят подземки, в шутку срывая шарф.
Кто-то за руку с кем-то…
Кто-то один, спеша…
Летом всегда прохладно, ну а зимой – тепло. Что-то здесь есть от ада. Мрамор? Гранит? Стекло?
Рельсы уводят дальше, кем мы могли бы быть. Время не терпит фальши, скоро наскучит быт, и ты захочешь страстно новых дорог. О, риск! Флер бесконечных странствий, линии, лабиринт. В гулком тоннеле темном поезд помчит стрелой, вдруг запотеют стекла…
Сколько бы не прошло мимо и лет, и весей – Лондон, Мадрид, Париж – здесь, в переходах, весь ты.
Хочешь, мой друг, пари?
Будет харизма тайны, терпкие капли слез и светофоров танец свету от фар внахлест. Будут прощания, встречи, шумный с утра перрон, строгость аркады, вечер, полупустой вагон, в сумраке дальних станций легкая поступь кед.
Жаль, что нельзя остаться…
С книгою в рюкзаке выйдешь в уснувший город Буддой ли, мудрецом, горлом хватая холод, кутая в шарф лицо и вспоминая ноты – грустно-осенний джаз. Саксафонист, да кто-то ты? Может, заблудший Джа? Долгим тягучим эхом в горле тоскливый ком…
Сложишь свой мир из лего. Больше, чем просто код отзвук колес, и скорость, и хоровод огней.
Спорим, вернешься скоро?
Счет лишь на пару дней.