Начну Писать

Начну писать.
Заполнять ,бестолково, пустые пробелы.
Есенин и Бродский,Бельмонт,Тютчев и Фет .
С чего все строит ?
Чего от жизни желать?
Чему восклицать?
Любви ,мечте ,единой цели.
Всего подрят так перечислить и может сердце дрогнет,
При неких символах связующих какую-то необразную муть.

Посидеть, быть может,  помечтать и залиться  опять тем то этим .
Может все прошлое перебрать ,
Вспоминать это не признак стремления к цели.
Может все таки о том, что сейчас написать .
Стол и стул, и 9 высохших роз.
Листок от касания медленно я сжег.
Пожелтевший шип всего острее,но не души
Что все блистала и горела.
Была остра без зла.

Глухая пустота:
Война ,судьба ,любовь,друзья ,робота,быт,музыка огня.
Все перебрав перебираю .
Так от чего же вздрогну.
Не тянет в прошлое  не к прошлому ,
Ни в будущие не к будущему.
Сейчас и здесь .

Тут что-то сжалось – пережало ,немного ветра холодом обдало .
Момент. Бездонности, глухого бытия.
Чего познать не в силах разум.

Догадки ,представления.слова,мечты ,погода и дни .
Чего же нету в жизни ,трепещущей желанием Души?
К чертям отправляю боли .
Сижу и пишу наборы слогоф .
Уже пол листа.
Звон ложки о чашку.
Чай крепкий и молоко.
Огни потухшей  у окна зари.

Подьемы и пролеты,
Вороны и птицы летают у дома.
Затянуто небо и сверху и с низу,как лист пустоты.
Дома ,высотки ,как дохлая поросль осенней травы.


Страшилось , кричало и вот прошло,
Ничаянно волком все мое тут одичало.
А что же осталось?
От слова к слову ,утра и ночи.

Снега бы сейчас и солнца.
Нет я хочу сесть с чемоданом , уехать к волнам моря .
Сверкающим далям и ветру бьющему,
Ниоткуда ,по мыслям застоя.
По облакам разменивать дни .
Биться,разбиваться,собираться  в грезы от момента к прозе.
Ослепнуть любовью,но не душою.