* * *
Вдруг представлю, что давней весною
Я лежу на поляне, лесной,
Вижу.- птичка кружит надо мною
И,как будто, зовёт за собой.
И, глаза до щелей прикрывая,
Я смотрю через щелочки ввысь...
Это что там за птица такая?
Иль то Рок надо мною завис?
Или это какая-то мода,
Или век на Земле настает?
Или это ожившая моа*,
Что меня на прокорм отнесет?
Содрогаясь, глаза открываю -
Вижу тот же простор, голубой,
И какая-то птичка, лесная -
Не поёт, а кружит надо мной.
И шепчу я, те ужасы пряча:
- Птицей счастья, родимая, стань!
За тобою на поиск удачи
Я в любую пойду глухомань! -
Только чаще по детской привычке,
Как представлю описанный вид -
Ни удачи не вижу, ни птички,
Только ветер листвою шуршит.
----
*Моа - вымершая гигантская пиица (примечание автора)
Вдруг представлю, что давней весною
© Copyright: Фридрих Миллер, 2016
Свидетельство о публикации №116121709928
Свидетельство о публикации №116121709928
Рецензии
