Палитра

Повсюду свет, повсюду тьма,
Проснувшись после снов дурных, 
Разбитым существом брожу без цели я,
По коридорам будней серых и больных.

Тех прежних дней, что были, как палитра,
Расписаны цветами радуги
И духом страстных вечеров,
Не докричаться сиплым хрипом,
И не вернуться туда вновь.

Оранжевое солнце тонет
За горизонтом в сизых облаках,
И недосказанное забирает 
На своих золотистых лучах.

Сгущаются все краски,
И всё сливается в единый цвет,
Ни в черный, словно мрак,  - а в красный,
И белый цвет сошел на нет.

Вновь дует в окна ветер,
И жду я в последний раз,
Сдувает ветер с сигареты пепел,
И лопаются сосуды глаз.

Мы – пятна лишь случайные в газетах,
А в иллюстрациях там - наши фиолетовые сны,
И вот мы исчезаем – наша песня спета,   
За нами лишь на стенах грязные мазки.

Зеленый, белый, серый.
Я вижу все как в первый раз.
Из нас двоих никто не смелый, -
И здесь не нужно лишних фраз.

Моя тоска не безутешна,
И та палитра, что пуста,
Заполнится лишь красным цветом,
Или размокнет под каплями дождя.
09.