Своя пуля ближе

НебронирОванное сердце
        За бронирОванный жилет
Не скрыть надолго и навечно,
Где пуля-время – это не секрет
Отлита и греховный порох жизни,
Набит в пистоль – на спуске весь ответ.
Свинцовая, серебряная или….
Какая разница с какой покинуть свет?
Она летит уже для каждого, конечно,
Сравнение быть может и банально,
Но в этой жизни всё так быстротечно,
А в сущности она сакраментальна…
 

И так, о пуле.
                Почему она?
(всё образно,
               а может быть стрела,
луч смерти или
                что угодно,
но пуля  в образе
                мне более мила)
Она слепа?
                Дурна как истеричка?
Откуда ждать?
        Там есть в Тетрадке птичка…
 (Тетрадка –
                это сроки жития)
В ней запись обрывается,
                Пора…
Птах «оживает»,
                превращаясь в пулю, 
 летит к тебе…
                встречай -  она твоя….

Увы, я не ношу бронежилета.
Я знаю только – каждому своё.
Моя летит, возможно, рикошетом,
Где я герой, как в ганстерском кино… 


Жижа Череповский  (Чёрный Поэт) Харьков
2016