О моём любимом Поэте и Человеке

Я в доме. Тишина, и я один.
Я и Высоцкий. Редкий лед и пламень.
Пусть время мне прибавило седин.
К его строке ни слова не прибавить.

Года летят, и слышен свист хлыстом.
Но в рифмах чётких можно возродиться,
Когда я слышу этот хриплый стон,
И боль, и невозможность с ритма сбиться…

Жизнь, гаерство, серьезность, и оскал,
И чёткость рифм, и наплевать на сроки !
И за флажки, тот кто не убегал,
Не знал, что есть козлы, и есть пророки…

Конечно, голос, капля хрипотцы…
Конечно, ощущение, что в полночь
Ты не отдашь судьбе своей концы.
И он и иже с ним придут на помощь…

Я слушаю Высоцкого. В ночи.
Устал, но силы есть, я не об этом…
Я знаю, что у многих есть стихи,
Но кто рискнёт назвать себя Поэтом ?

Мне мерзок шёпот в глянцевой тиши
О всех неправдах неприглядной жизни.
Ну, ты как он попробуй, напиши,
А ты попробуй так любить Отчизну !

Как он. Без шепелявости у рта.
Без умных междометий и ухмылок.
А он всю жизнь умел ! И неспроста
Ему судьба ударила в затылок.

«Пророков нет в Отечестве своём…»
Как верно, и как больно, и как странно.
Я слушаю Высоцкого вдвоём…
С самим собой, и злом на дне стакана…