Уходящему в лето...

Уходящему в лето ненастному дню
кроме грусти своей ничего не оставить.
Снова утром шептал он слепому дождю,
как ночами бывает безжалостна память…

Он ютится на грани безмолвного сна,
укрывается ласковых звёзд одеялом…
Только ночь всё равно для него холодна,
и покоя давно в его сердце не стало.

На краю всех разлук – лишь назойливый дождь.
Целый мир заливает сейчас он собою.

И никак от него не сбежишь, не уйдёшь –
будто он навсегда остаётся со мною…

Проведу по стеклу, и нарушится ход
капель, что так похожи на горькие слёзы…
Всё проходит.
И дождь непременно пройдёт.
Лишь оставит печать на душе гулким «поздно».


…А на утро вдохну запах свежей листвы,
уловлю в нём знакомое что-то мне очень.
И поглажу ладонью упругость травы,
вновь на пальцах почувствую влагу…

Не осень?

Я уже ей живу, забывая о том,
что ещё не успел ощутить своё лето…

Уходящему дню я признаюсь
потом,
как мне будет обидно однажды за это…

/30.VI.2008 г./          /Ред. – 30.V.2015 г./