Разит так от него стихами...

Разит так от него стихами
и влагою зацветших рифм.
Он пахнет женскими духами
не молодых, но верных нимф.

Гордыню пряча в сумасбродство,
он жаждет истинной любви.
Но стынет лживое уродство
его седеющей тоски
на подоконнике разбитом,
где лишь ютится пыльный мрак…
И шторы не всегда раскрыты,
что, впрочем, для него – пустяк…

И после сумасшедшей ночи
он не спешит увидеть свет.
И возбуждает взор не очень
та Муза, что зовёт в рассвет,
раскинувшись в его постели,
потрёпанная после ласк…

«Вы видели, как лист желтеет?» –
задумчиво он спросит Вас…

Закурит молча сигарету
и в потолок запустит дым.
Его ирония раздета,
как это тело рядом с ним…

Зовущий блеск, а в нём – пространство,
в котором киснут лишь дожди.
Увы, не грезя постоянством,
шепнёт он чёрство: «Уходи…»

И пусть слова его не ранят
и сердца не нарушат ритм…
Смиритесь, он – непостоянен.
И Вы – не та, кто будет с ним…
    
                /9.IX.2008 г./