Последний кентавр

Писать стихи от скуки-
это хорошее занятие,
Браво!
Если вам больше нечем заняться.

Пишите,
друзья, это ваша жизнь,
Спешите
любить и страдать
В промежутках между этажами стихов.
Дышите, 
пусть голый, бесстыжий
Ваш стих проливается, как пиво,
А время в унитаз на сломанном сливе.

Не ищите себя,
покой и умиротворение,
День не день, если ты не ленивый,
Как облако в летнем небе,
Не заметно плывешь
или нарисован на листке,
Стоишь как мебель.

Или блюешь в лужу сточной канавы.
Ты не человек - ты последний кентавр.
Вымирающий вид: не человек, не животное,
Жить не можешь не в горах, не в городе;
Отращивая незавершенных дел бороду,
Поэт в сети, поэт в душе, поэтом не называешься,
Виртуальный мир стал для многих оссязаемее,
Чем тело любимой,
Которая ушла от тебя со слезами.

Пишите,
друзья, это ваша жизнь,
Не спешите,
время у вас есть,
Насколько вас хватит
или вы бросите уже завтра,
А может сейчас?!
Или будите, как курильщики со стажем,
Курить дальше,
убивая свой организм.

Отторгаясь от мира в свой мирок,
Взращивая ненависть или любовь,
Хватаясь за прекрасное
Или посылая всех на х...
Показывая свой цинизм,
Я держу у виска курок!
Я дежурю целую ночь,
Целуя твои ноги нелюбимая,
Целиком и полностью,
Декламируя фальшивые гимны.
На сегодня хватит - стоп.

На конечной, моя остановка,
Я схожу, а вы?
Залазий муза в веревку,
Но к счастью или к беде
бессмертна ты, увы.
Бессменно, без звонков,
Как бывшая нагрянешь
И мы вспомним с тобой
Что такое любовь,
Что такое ночь без снов.

Пишите, друзья,
раз есть, что сказать...