Мой сын за плугом не пройдёт,
Не ощутит, как лемех плуга,
Пласт разрезая, оторвёт,
Перевернёт его упруго…
Мой сын не будет гнать покос,
Умело стебли подрезая,
С ногами мокрыми от рос,
Избытком сил своих играя.
Мой сын не будет топором
Крошить берёзовые чурки,
Чтобы они его теплом
Согрели вечером в печурке.
Теперь другие времена,
И, может, стоило б гордиться,
Что им такая жизнь дана –
На всё готовое родиться?
Теперь другие времена
© Copyright: Леонид Голубцов, 2016
Свидетельство о публикации №116121603243
Свидетельство о публикации №116121603243
Рецензии